Sono figlio della mia generazione, di quelli nati senza arte nei grigi anni Ottanta, in quel crepuscolo provinciale che odorava di fumo di sigarette economiche e promesse svanite.

Erano vent’anni che non si vedevano e che non parlavano. Come dice la canzone: «Telefonami, telefonami tra vent’anni». E così fecero, settemila giorni dopo.